destionegiorno
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sono nato vicino a Cagliari 61 anni fa. Sono ingegnere e da qualche mese scrivo poesie. Nessuna contraddizione , almeno spero! Oggi diceva qualcuno, vi sono in Italia più scrittori che lettori; si scrive di tutto, di politica, arte,storia senza averne spesso le competenze e la capacità. Ma poi mi ... (continua)
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Pier Giorgio Cadeddu
Le sue 54 poesie in Riflessioni
| Tremano di un verde striminzito
le foglie degli olmi dietro l’acqua
che dal nuraghe scende a fare greggi;
sulle leggerezze del sabato di Anglona
sibila il silenzio delle troppe parole
Senza suono alcuno;
sono fusioni d’animo a sprecare
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| Nell'agonia delle notti di città
vaga la malinconia dei miei anni in soffitta
a trovare una strada senza uscita:
vicolo cieco che non posso vedere;
all'angolo del freddo e dei suoi anni,
un vecchio guarda il niente di luci senza
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| Vestito di abitudini
ti affacci ad un qualunque giorno sottile
per annusare strascichi ed ironie delle ore dei cani;
esperto artigiano delle briciole di tempo
Raccatti coriandoli di feste e processioni
mentre il giorno esplode i suoi stendardi
di
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| Dorme sdraiato Gulliver all’ombra della luna
Di un mattino di spiaggia,
Stanco gigante dopo nuovo viaggio
Guarda il suo mare aperto all’orizzonte
Delle sabbie d’oriente;
Sogna posti lontani Gulliver al sole del mattino
Ma non sa far camminare i suoi
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| Stasera è un mare stanco, fermo al confine tra i pensieri e la notte,
onde a spargere inchiostro e scricchiolio di
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| Figlio
Sono anni di giostra anche questi
Musica e girotondi a circondare il mondo
Il tuo mondo
Non lasciare correre le speranze
Prendile piano per mano
Portatele sempre dietro
Dove gli errori diventano prove
E la vita abbaia feroce;
ma tu non
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| ho camminato tra il verde e la pietà
negli immensi prati di Birkenau
tra i giochi dei conigli e il filo spinato;
ho urlato il mio silenzio e l’orrore
fra le baracche di Birkenau
ma le torri mi guardavano mute;
ho strappato i miei ricordi
tra
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| Il desiderio di una rosa
nelle giornate di vento scuro
potrebbe essere solo il segno
di un precario equilibrio
fra l’inganno e la strada,
fra le spine ed il viaggio;
perché la rosa è spirale di ritorni,
figlia tormentosa del
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| E' un mare di morte
quello che vedi dalla tua finestra
immobile sotto il maestrale,
gelido nel caldo di
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